miércoles, 7 de diciembre de 2011

ARENA SOMOS

Buscando mi lugar en el mundo
Voy gastando el tiempo
Sin hallar el espacio.
Coleccionando arena
de los países que habito.

Polvorienta tierra
Que convierte en polvo
Todo lo vivido
Ya que polvo somos
Y en arena nos convertiremos

Arena de espacio…
Arena de tiempo…

No hay peor cosa
Que no tener
Donde caerse muerto.

Y seguir viviendo
Y viviendo…

Sin hallar el espacio
Malgastando el tiempo...

martes, 6 de diciembre de 2011

La Flaca

La Flaca
La Flaca no ha vuelto a comer merluza
desde que nos vinimos de Argentina,
hace ya seis años.
La Flaca era alta, de color oscuro,
Ese color sucio, indefinido, que te da la intemperie y el hambre.
Fumaba con mas estilo que Lauren Bacall
Tenia, eso si, un hermoso cabello negro, brillante.
Y era flaca.
Muy flaca.
Casi invisible,
Por eso nunca salía en las fotos .


En los agradables inviernos del Estero
Nos sentábamos bajo la palmera.
A jugar a los dados y a beber ron.
Si hacia frío,
nos refugiábamos en el palacio de invierno
y veíamos películas propicias al llanto.
Mientras se iba consumiendo
la leña de los algarrobos.
Mientras se iba consumiendo
La Flaca
al ritmo gris

de sus cigarrillos

sábado, 3 de diciembre de 2011

De vez en cuando. POESIA

Superamos al diccionario en sentimientos.
Busco cinco palabras al azar
(Cosecha, Sumisa, Arca, Zutana, Plastilina)
Y escribo:

De plastilina tengo yo los sentimientos
Para que se amolden a tu antojo.
Carne de sumisa soy.

Elucubro cual será el lubricante
qué abra el arca oxidada
donde guardo mi cosecha.
Naturaleza muerta
de flores disecadas.

Especulas con mi alma
que no cotiza en bolsa.
Y paso a llamarme Zutana
Ultima palabra del diccionario
Una persona cualquiera


Cae la noche

Cae la noche

Beso tus parpados
Suavemente
E imagino que por tus ojos cerrados
Van cruzando las gaviotas negras del sueño


Lo Intocable

Mis cinco sentidos,
Que me engañan.
No están hechos para gozarte.

Si te tocara
Mis dedos se convertirían en mármol
Petrificados
Antes de aterrizar. Siquiera,
En el terciopelo de tus labios


Mis palabras sonarían a canto de pirata
Lisonjero
Si osara susurrarte

No están hechos mis oídos
Para la cascada sonora de tu risa
Ni mis manos para competir con la brisa
Que acaricia tu cabello

Los besos que te daría aun no se han inventado
Ni en el mundo de los sueños
Es posible su existencia

Tu eres para mi lo que el sol para Ícaro
Lo que la vela a la polilla
Me derretiría en el fuego de tus ojos
Caería fulminada, con solo tu mirada

Y es que es imposible
que tu luz y mi sombra se fundan
Ni en el tiempo
Ni en el espacio

Ya está Todo escrito

La primera vez que escribí
algo con estilo
fue una redacción
sobre la  noche.
En 6º de EGB.
Después, con 19 años
Escribía cosas
tales como:
con tus manos saladas
acercas el oceano a mi piel
hasta sumergirme
en el mar de los deseos”.
(No sé como seguía
porque le entregué a una desconocida
todas mis poesías, como regalo de bodas)
-Si. Los manuscritos originales
descansan en Argentina
junto con media vida
que alli dejé-.

Asi que ahora que ya no tengo
estilo, ni ganas,
ni inspiración.
Relato como cae la lluvia
sobre Panamá.
Sin mas.
Desde el día
en que mi esposo
me hizo ver
que la poesía estaba contenida en la Física.
Que es la que explica todo.
Lo que nos rodea.
El Cómo y el  Porqué.
Me basta con mirar al cielo
y decir
Ya esta todo escrito,,,

jueves, 1 de diciembre de 2011

Cortacesped In The Morning

Estoy aquí
balanceándome en la hamaca
Un estribo en Panamá
y otro en nicaragua
Mientras el cielo descarga, sin ira,
con la pasividad del aburrimiento,
la lluvia,
que chirría chillona sobre los tejados de chapa
de Centroamérica.
En la Colorada todo es verde.
Tesos y Montañas.
Hoy me quisieron vender
un pollo de corral
Un pollo de carnes amarillas, al fin y al cabo,
a 2$ la libra,  15$ en total
¡y sin desplumar!.
 Me quisieron desplumar

Llueve y el chillido sobre la chapa
Es el punto de realismo mágico

Florecen las plantas por generación espontánea
Aquí la lluvia se deja observar.
En chanclas y con los pies colgando
Veo llover con indiferencia
Llueve sobre las chapas de Centroamérica
Mi gata duerme perezosa
Se llama Missouri, cuando crezca se llamara Missisipi

Y así transcurren los
días en La Colorada
(que bien podría llamarse macondo)
Lánguidos. Insulsos…
Entre humedades y mohos
Calores y colores
Pollos y Gallos
Tamales y frijoles…
Y sancocho de gallina.

Cuando la gente entra en el bus dice:
BUEENAS
y el bus al unísono responde;
BUEENAS

Los dentistas son dentistas a tiempo parcial
El que pone la ortodoncia
No te hace la endodoncia
Y para arreglarte una muela
necesitas tres doctores

Los sonidos del domingo
son las cortacésped in the morning

Y así transcurre la vida en Macondo
Lánguidos…insulsos
Gorgojos…gorgojos…gorgojos